-
Это город на берегу. К нему
идут поезда. В поездах есть мягкие вагоны.
В мягких вагонах могут сделать миньет,
могут подрезать, а
могут закончиться деньги.
Интересная игра – поезд : прекращается
неожиданно. Ленин с броневика всем говорит:
"Пьивет!". В полдень
стреляет пушка. Толстые
тёти под каменным забором
загорают стоя.
Мосты проплывают над головою. Можно
кидать хлеб в кильватерный след.
Хлеб подберут чайки.
Они тоже любят живую музыку. Особенно
баяны и балалайки. На
Невском осколки империи пытаются собраться
в нелепую мозаику. Утром
подметальные машины и дворники
их уберут.
Поливальные машины смоют их тени.
Шмитер - город для тех, кто
без копейки (отнюдь не для тех, кто без пенни)
в кармане. Утром в вязком тумане можно
увидеть разное. К
примеру: надежду на мировое
господство, боязнь мирового позора. Слова
Кьеркегора о последнем дне жизни, как
нельзя, актуальны. Непрерывное шествие
клоунов. Какой-то
ненормальный, переодевшись
Пьеро, играет
на кларнете. Рядом
на паперти - дети. Девочка
с десятью косичками на мир взирает сквозь
круглые линзы. Обида
за выбор отчизны? Что вы! Смотрите на вещи
реально. У руля наконец-то
псих. Всё нормально. Теперь мы обречены
на благоденствие. Всем привет из города
каменных островов...
ДЕТСКИЙ
ГОЛОС: "По-моему, становится нудно".
ДИКТОР
ЗА КАДРОМ: "Крайне нудно, просто нет слов".
-*-
Круг
начинает замечать диктатуру системы.
Он теперь привязан к
Анжелике крепче, чем двухдюймовым
стальным тросом. Не в его правилах зависеть
от кого-либо. Это
обстоятельство Круга огорчает, но
задуматься над проблемой нет времени.
Город каменных островов диктует свой
ритм.
-
Анжела. Сегодня концерт в ДК Киоскёров.
Будет "Иллюзион".
-
В прошлый раз они мне не понравились. Поедем
на концерт "Анфисы". Будет экшн.
-
Зайка. Но… мы уже
всё видели. Я могу тебе все песни наизусть
рассказать. "Иллюзион" же - это
больше, чем эстрада. В этом есть что-то от
стиля жизни строителей бомбоубежищ.
-
Предлагаю альтернативный вариант.
Посмотрим город изнутри.
-
То есть?
-
Сегодняшний день объявляю днём
работников метрополитена!
Будем есть эскимо, разъезжая в метропоездах.
Начнём в девять вечера.
Круг, обещаю, со мной не соскучишься.
Скука
покинет любого. Обречённых
оставят любые недуги. Время
почти не течёт, когда в такт стуку колёс
в окошко вагона стучат каблучки подруги...
-
Медленней... Вальсовый счёт.
-*-
-
Анжела. Когда мы вернёмся домой?
-
Ты что, соскучился?
-
Нет, мне здесь
надоело, к тому же нужно посмотреть кое-какие
книги.
-
Ой... Опять книги.
Если б ещё что-то умное. У тебя весь багаж -
чемодан идиотских книг... Вот. Беру первую
попавшуюся. "Операционное исчисление и
математический анализ. Том 2".
Это, наверно,
про математиков. Как
им делают операции и какие у них после
этого анализы... Круг! Ну что ты читаешь?
Опустись на землю, ради бога,
я тебя умоляю.
Круг
смеётся. Забирает книгу и целует Анжелику в
лоб.
-
Тебе нужно на сцену. Ты
любого Жманецкого переплюнешь...
Хм… Это ж надо...
Анализы…
-
А я - вполне серьёзно. Именно это приходит в
голову нормальному человеку,
прочитавшему название. Одно непонятно.
Почему второй том? Если
первый про то же, то больно много чести
твоим математикам.
Круг
смеётся.
-
Солидарен.
-
В общем, мне тоже здесь надоело. Мы совсем
расклеились. Хоря ушел
в народ, причём в
женскую половину. Ну это ещё пол-беды. Вот
Йог нашел своих, и я теперь вообще не
знаю, где его искать. Один
Ури в традиционном
репертуаре – то есть в КПЗ.
За этого засранца кучу денег
придётся выложить... Всё! Хватит! Красной
стрелой, в родную столицу.
Там в Горьком как раз намечается
грандиозный сэйшн. Да-да, будет и твой Иллюзион...
Сегодня днём сходишь на главпочтампт.
На твоё имя брат
перевёл деньги. Забери.
Я улажу вопрос с Ури и
постараюсь найти остальных.
К пяти возвращайся в гостиницу.
Сегодняшний вечер тебе понравится.
17.00
Круг
заходит в номер. Все на месте. Вещи
упакованы. Поздоровался. Отдал Анжелике
конверт с деньгами.
-
Внимание, - Анжелика стучит ключом по
графину. - Я вас собрала для объявления...
Завтра вечером едем в столицу.
Вот билеты. Далеко не разбредаться.
Завтра в семь все здесь. Ури, положи сумку.
Пусть все вещи останутся здесь.
Вот ключи от
номера. Мы с Кругом уходим. До завтра
номер – ваш... Пошли.
-*-
Небольшое
кафе на окраине центра.
На тёмной эстраде - аппаратура. Вечер.
Посетители постепенно прибывают. Кафе
дорогое, поэтому щедростью
никто не блещет. Заказы на уровне заурядной
пивной.
-
Анжела. Что это за место?
-
Это кафе Рыбкевича. Здесь бывают очень
интересные музыканты.
-
А что за музыку тут играют?
-
Разную. Точно и не
скажешь. Единственное: непрофессиональные
музыканты здесь не водятся.
-
Прошло уже часа два. По-моему, все здесь
играют только языками.
-
Похоже, ты прав.
-
Пойду-ка я поиграю... Я ведь тоже
профессионал (в своей области).
Круг
поднимается на
эстраду. Аудитория
никак не реагирует. Включил
усилитель. Питание клавиш. Хорошие такие
клавиши - KORG M1.
Раньше Круг таких
и не видел. В
группе его инструментом была
"Электроника 25".
Ткнул пальцем в клавиатуру. Резкий звук.
Громко. Вызывающе. Зал повернулся в сторону
эстрады. Притих. Круг с минуту нажимал
разные кнопки. Наконец, клавиши зазвучали,
как обычное пианино. В зале к этому времени
воцарилась прежняя аудиостахастическая
обстановка. Никто
не возражает. Круг пододвигает
стул. Садится.
Играет. Из
Шерутинского, Старикова, Пекорева...
Зал реагирует хорошо. Драйв, пусть
ресторанный, всё же присутствует.
В
зал заходит группа новых посетителей.
Впереди высокий худой человек с маленькими
усиками. Человек подходит к эстраде.
-
Кто разрешил?!
Из
зала:
-
Вова, перестань, чувак
клёво играет.
Круг
растерян. Вова
подходит ближе.
-
Ты кто?
-
Круг.
-
Забавно. А ну, сыграй что-нибудь.
Круг
воспроизводит замысловатый пассаж в стиле
регтайм. В глубине души надеется, что сейчас
длинный Вова рассыплется в комплементах.
Вова меж тем не сыплется, но уже и не
сердится.
-
Вставай, доигрался, - вполне добродушно.
Круг
поднялся. Вернулся
к Анжелике. На
сцену, меж тем, выходят какие-то
люди. В зале погас свет. На сцене - наоборот.
Началось.
Раньше
Круг ничего подобного не слышал.
-
Точно не скажу, по-моему, они импровизируют...
Странно. Текст ладно
ложится... Анжелка, что это?
-
Они называют это психоделический блюз.
Мысли:
-
У них отличная техника и неплохой вкус. У
меня техника тоже ничего,
но они играют другое!
Слова:
-
Их музыка - это обалденно. Я так не могу.
-
Всё равно ты у меня самый лучший.
Поцелуй
нежный, а мысли грубые:
-
Какие мы всё-таки глупые. Оно и понятно -
провинция. Сюда, небось, всё лучшее
стремится. Ну что ж.
Буду учиться ,
раз нужно
учиться.
ДИКТОР ЗА КАДРОМ: "Трогательно"
(Смахнул слезу).
ДЕТСКИЙ
ГОЛОС: "А по-моему, можно смеяться".
-*-
В
столице ничего
интересного не произошло.
Время практически даром
прошло. У Анжелики
столичные приятели из люберов. С точки
зрения Круга, народ замечательный.
Просто нет слов.
Сейшн
в Горьком действительно завлекательный.
Один лозунг чего стоит:
"Рок в защиту
сексуальных меньшинств".
Это событие эпохи раскрепощения
отечественной музыки. Вместе и
одновременно со сцены пели
две лучшие (на взгляд Круга ) команды: "Иллюзион"
и "Бригада Z".
Когда всё закончилось и потушили свет,
было традиционное сражение, в котором
проигравших нет. Есть выбывшие по состоянию
здоровья и по инициативе властей.
В число первых попали Йог и Ури (у
одного сломана рука, у второго - ножевое
ранение). К числу вторых относился Круг.
Случилось это не вдруг. Всё было
закономерно. Драка. Уже целованный.
Настроение скверное.
-
Где Анжелка?!… Где!!… Ага, вот и она. Пойдём
скорее. Приехал ОМОН.
-
Круг. Куда ты меня тащишь?!!
Мне нужно туда... Этот
гондон обозвал
меня...
-
Лезем через забор. Давай
руку. Встань на
плечо. Черт, а
вот и ребята в фуражках. Анжелка, беги!
Меня не жди! Завтра на Пушке
в обед... Родные! Привет!
Тип
"милиционеры", класс
"лимитоиды". Бывают
разные. Одни бьют
больно, другие нет. Встречаются по-разному
игривые. Первому не повезло. Круг попал ему
ногой в живот. Остальные счастливые. Кто
дубинкой бьёт, кто матом ругается.
-
Ах, вы, мои культурные!… Странно. Что-то мне
не вставается.
Что-то не нападается. Хм…Раньше всё
было наоборот. Что это с организмом?
Может, он плохо питается? О, вот, вот
сапог к лицу приближается.
Гиблызь... Темно...
Тишина… Замечательный
взлёт.
Вдалеке
еле слышно кто-то
зовёт... Кажется, кто-то куда-то несёт... Полёт
продолжается...
-
О! Старый знакомый. Здравствуйте, господин
Дэви. Вы забыли у
меня книгу. Так я вашу книгу сжег.
-
Это твоя книга.
-
Что вы! Я книг не пишу.
-
Пока.
-
Забавно. Когда
приду в себя, я
обдумаю ваше сообщение...
Кстати, один
вопрос. Почему я не
в сознании? Их ведь
было всего трое.
Хлипкие, как оборванный трос.
-
Это логично.
Хлоргидрат 1,2,5 - триметил - 4 - фенил - 4 - пропионоксиперидина. Совершенно
традиционная клиническая картина.
-
Мудро… но непонятно. Хотя мне простительно.
Я ведь без сознания.
-
То ли ещё будет, молодой человек. До
свидания.
ДИКТОР
ЗА КАДРОМ: "Теперь по утрам мороз. На
подоконнике снег. Круг живёт у Анжелики. В дозе они
равны. В принципе, это не
кризис. Наука -
наукой. Снами - сны. Это всего лишь
преддверье термоядерной тишины.
Если она придёт, лучше не завтра, а вот-вот,
то они станут самыми счастливыми жителями
этой страны...Как вам? А? Не
хреновый прогноз?"
ДЕТСКИЙ ГОЛОС: "Если так, мне их жалко до слёз".