<<назад содержание далее >>

ПОНТ 4 (продолжение).

Круг отбыл второй экзамен. Физика. Результаты незачем знать. Несомненно опять - пять.  Стрелка забыта на три часа. Площадь Поражения,  Оттуда  сразу на море.  Пока ещё рано.  Зной.  Душно (как  будто скоро гроза). Пешеходное скольжение по городу. Вдыхая выхлопные газы. Подставляя голову солнечным лучам. Поднимая пыль движением ног. Всё мерзкое сразу. Так будет ярче контраст.

Прибыл на место.  Раньше на полчаса. Очень забавный вид. Палисадник.  В тени мотоцикл стоит.  Дальше стоит Анжелика. С кем-то  целуется.

Мысли: «Больно. Значительно больнее, чем в глаз оса. Наверно, Тоня  была права?  Всё – слова?». 

Чудеса. Потяжелевшая, перегретая солнцем  голова.  Соображает медленно:

- Больно. Наверное, нужно уйти?… Нет.  С меня - довольно.

Бег. Пару секунд в пути. Удар ему. Попадание. Падение. Удар  ей. Попадание. Падение. Всё уже решено? Отступление – абсурд!  Изменил настроение.  Она пытается встать. Замах. Кто-то руке преграждает путь.

Круг обернулся.  Хоря стоит за спиной.  Бесполезно сопротивление?  Опять-таки -  чёрта с два! (Всё же попытка, посмотрим, какой ценой). 

Теперь падение, собственно, инициатора движения.    

Круг открыл глаза. В голове гудит.

Анжелика над ним на коленях стоит. В уголке рта кровь. Она не просит прощения. Она говорит: "Всё  закончилось... Это любовь... Любимый, ты настоящий. Я сразу же  это знала..."

Смена опять настроения.

 ДИКТОР ЗА КАДРОМ:  "По правилам жанра в следующей главе можно  ожидать финала".

 ДЕТСКИЙ ГОЛОС: "Жаль. Всё так интересно. Хочу продолжение".

 -*-

 В тот день на море никто не поехал.  У Круга травма:  перелом  ключицы. Такси в направлении больницы. Гипс. Постельный режим.

- Круг!  Поживёшь у меня?  Хотя бы до воскресенья.

Смена опять настроенья...

Ночь. Сквозь отворённые окна, наконец, одиночество (только вдвоём)...

Сновиденья:

 Древний город осажден татарами. На колокольне стоят двое. Бородатый мужчина и молодой человек. Один одет в соответствии с эпохой,  а второй в американской кепке  и с сигаретой в зубах.  Разговаривают  о  разном. О женщинах. О конях. О князе. О начальниках. О… Тот,  что в кепке,  говорит,  что его шеф, конечно, человек талантливый,  но не любит музыку и не понимает юмора,  что, в общем, взаимосвязано.  Говорит:

- Я физик, специалист по времени, а мой шеф - главный по времени  в нашем институте, но очень серьёзный человек.  

Бородач говорит: "Фигнёй ты, парень, маешься. Я ничего не понимаю. Я бы и рад понять, да только страх. Суеверный страх".

Парень в кепке возражает:

- Прохор, так не бывает. Это меня убивает! Как это -  суеверный страх?  Страх - вещь физиологическая, и потому только она уже не может быть  суеверной... Ну, как объяснить? Как?? Ну… Это как голограмма  зеркала.   Сразу  виден подвох. Ну... Ты понимаешь??

Прохор не понимает. Парень в кепке меж тем продолжает:

- А-а, ладно. Забудь... Прохор! Ты должен мне помочь. Я ваше время изучаю,  а ты авторитет. Ведь летописец? Да?...

- Ну-у-у…

- Рукописи твои сохранились скверно. Я тебя, Прохор, с собой забираю.

- Так ведь если меня не будет, то и твоё время - того…

- Не изменится.  Всё просчитано, выверено. Сегодня тебя должны убить…  Вон, смотри вниз. Вместо тебя уже идёт кибернетический  манекен.  Если ты не врёшь в своих летописях, сейчас в город ворвутся татары… Ух! Ты смотри, что делается!!

Парень в фуражке протянул бинокль Прохору.

Прохор разглядел в двух богато одетых россов.  Они суетливо открывают  засов  на воротах города.  Ещё три человека с мечами обступили одного из  охранников. Второй охранник ранен. Бьётся в конвульсиях.

Прохор метнулся к колоколу.

- Стой!  Куда? - парень в фуражке обхватил Прохора двумя руками и  повалил на пол колокольни,  - Ты что делаешь?  Тебя же здесь нет. Ты там, внизу, дописываешь последние страницы  рукописи.

Потасовка.  Прохор слабее.  Остепенился.

Парень в фуражке  подошел к перилам колокольни и заглянул вниз. Удивлённо:

- Однако! Смотри, Прохор. Уже на улицах сеча.

Прохор подошел к перилам и безразлично посмотрел вниз. Парень в  фуражке сосредоточил взгляд на толпе ратников. Удивление! Дикая,  совершенно нелепая картина. Внизу россы сражались  с россами,  а въехавшие через открытые ворота немногочисленные татары сгрудились под церковью. Наблюдают, что-то обсуждают. Жестикулируют. 

Из открытого от удивления  рта вывалилась сигарета вместе со словами:

- Ну вы даёте, православные!

Прохор,  отрешенно опустился на пол и закрыл голову руками. Он  плачет.

- Проша, ты только здесь посиди, никуда не уходи. Впрочем, куда ты денешься.

Что внизу началось! Все, даже раненые, задрали головы вверх.  В сверкающем на солнце  металлическом комбинезоне парень в  фуражке похож на мессию. Прохор неистово крестится. 

Внизу  паника.  Предатели бросают оружие и падают на колени.  Защитники  города, как  завороженные, замерли на месте.  Татары рванулись было на  них, но тут же, встретив мощный отпор, ретировались. Кто-то внизу  уже  командует: "Тверской полк преследует татар… Смоленцы вяжут предателей". Парень выключил звук, опустился рядом с  перепуганным Прохором.

- Ну что, Проша? Всё?… Одень вот это, - парень в  фуражке развернул что-то вроде большого непрозрачного полиэтиленового пакета.

- Да-а-а!… Блин, нет!… Мне влетит. Историю не изменишь. Всё это - самообман… Извини, друг, можешь не одеваться. Я сворачиваю эту полосу, - с этими словами парень  порвал какой-то  лист. 

Тишина.  Впечатление,  как будто включили  свет. Пробуждение.

 -*-

 - Анжела, ты говорила, что я настоящий. Как это понимать?

- Когда? Я забыла.

- Вчера у площади Поражения.

- Ах, да. Наверное, такое было.

- Это про что?

- Так, ерунда.  Всё,  что ты должен знать: я люблю тебя. Это  теперь навсегда.

Круг и позже встречается с подобной терминологией.  Выясняется ,  что кроме прочих дифференциаций, есть одна, грубая и очень глобальная. Бывают ублюдки и настоящие. Что-то вроде: обычные и ненормальные. Первых много. Вторых единицы. Контактов между ними практически нет. В целом, с тем, что произошло, и этой информацией связь тривиальная. Снова куда-то пора. Прерывание...

 ДИКТОР ЗА КАДРОМ: "На фиг про это размазывать"?

 ДЕТСКИЙ ГОЛОС: Наверно, какой-то  секрет.

 -*-

 Круг дома.  Телевизор. MTV. Кто-то поёт в микрофон.  Кто-то певцу  аккомпанирует.  Неважно, кто. Важно, что блюз. Круг для себя констатирует:

- Я не могу то, что делает он. Тот пианист, наверное, в  прошлой жизни - слон... Цирковой слон.

Зависть. На протяжении последнего месяца настроение скверное (кто-то часто смотрится в зеркало).

Мысли: "Что это? Кто это? Влюблён?"

Время уже позднее.  Время ещё раннее.  Три часа по  Морскве. Состояние мозгулатуры вряд ли бывало туманнее. Мелодия звучит в голове. Круг пишет первую в жизни песню. Мысли:

- Чёрт знает что...  Где сюжет?  Так нельзя...  нет... Такое  уже писали... Всё быть должно интереснее... Откровенный бред...

Лист изорван в клочки. Поход на балкон. Курение. Возвращение.  Звонок в дверь. Взгляд на часы.

- Самое раннее посещение?

Щелчок замка, скрип двери.

- Привет.

Мальчик лет четырнадцати.

- Здравствуй, входи.

Очутился внутри. Стоит в нерешительности.

- Ты кто?

- Меня зовут Тимур. Я сосед Анжелики. Она хочет тебя видеть.

- Хорошо. Передай ей, что я буду днём. Часа эдак в два.

- Нет, она хочет сейчас.

- Я уже всё сказал… Передай эти слова… Иди.

- Я не пойду.

- Что за новости!?

- Я не смогу прийти без тебя.

- Хватит нести ерунду. Рано ещё. Иди.

- Я не пойду... Она... Я… до свидания.

- Одумался, значит. Пока.

Затворенье двери. Мысли:  "Что-то не так.  С чего бы так рано? Какой-то мудак. Стоп! За дверью какие-то звуки".

Открыл. Мальчик сидит на ступеньках. Плачет.

- Ты ещё здесь?

- Всё. Ухожу.

- Постой... Я сейчас выхожу.

Мысли: "Какой поворот крутой.  С чего бы так убиваться. Ну, передал.  Человек спит.  И всё… Нужно идти одеваться. Чёрт. Всё плечо  болит. Может, придётся драться? Ладно, посмотрим ".

Круг спешит. Наскоро собирается. Также быстро спускается. Уже  на крыльце стоит. Мальчика нет нигде. Чей-то автомобиль. Вдалеке  фонарь. Под ним кошек пара.

- Что за чёрт!? Ну, смотри у меня! Встречу, будет: "Тимур и его  похоронная команда" (новое произведение Гайдара).

Время бегом течёт.  Сигарета в руке.  Спешное передвижение  по  улицам города N.  Шаги широкие.  Практически отсутствует сгибание  колен. Свистки тепловозов, далёкие. В общем, простая ночь.

Приблизился к цели.  Вот этот дом. Одышка. Крыльцо. На ступеньках уже знакомый парнишка. Практически под фонарём. Закатан левый рукав. На лице глупое выражение.

- Ты зачем убежал?

Молчание. Отсутствие движения.

- Ну, что сидишь? Иди домой. Светает уже.

Полное игнорирование в комплекте с идиотской улыбкой, направленной в пустоту.

- А, ну тебя! Косишь под рыбку?… Ну-ну, давай. Чего я  стою? Всё, снова иду.

Лифт. Девятый этаж. Дверь открывается. Тамбур. Свет не включается.  Наверное, лампа - того… Стук в дверь. Эффект: ничего. Вторично стук. Дверь открывается сама.

Мысли:   "Тишина,  а может, дефект слуха? Наверно, в квартире была война,  все погибли, полный абзац, за каждым углом по трупу, после взрыва авиабомбы, бесспорно, разруха ".

Темно.  Круг на ощупь подкрадывается к выключателю. Щелчок.  Зажегся свет.  Странно. Всё на месте. Трупов тоже нигде нет. Выключил свет. Прошел по коридору в комнату Анжелики. Тихо, как вор.  Пройден уже коридор.  Дверь открываясь скрипит. Кровать. На кровати кто-то лежит.

- А, это ты. Доброе утро, – Анжелика сладко зевает - Сколько тебя можно ждать?

Круг между тем злится:

- Что случилось!?

- Обязательно что-то должно случится?

- Рано ещё... Я спал и хотел продолжать.

- Ты врёшь... Впрочем, это неважно. Забудь. Присядь.

Поцелуй. Высокая грудь. Возбуждение.

- Нет, нет. Не сейчас.

Анжелика встаёт, одевается.

- Ляг. Постарайся уснуть.

Свет выключается.

Круг в недоумении.  За дверью писк кнопконабора радиотелефона. Тускло  звучит разговор.  Угасание звуков.  Ушла на кухню?  Круг  поднимается.  Нет,  он не хочет спать.  Идёт к столу.  Настольная  лампа включается.

Свет. Не сильный, но лучшее из того, что можно  себе позволить, чтобы  не быть замеченным. Взял в руку настольную лампу. Вот он, её дом. В подробностях.

Аквариум.  Сквозь прозрачность стекла - балкон. Отблеск металла.  Мотоцикл? Конечно, он! Интересно, как она его сюда подняла.

Круг ходит по комнате. 

Книжная полка: Гёте, Рембо, Бодлер, Гоголь, Кастанеда, Гесс, Ницше, Гинзбург, Кант, Блок, Гёссе. Почти всё из  перечисленного Круг уже читал.  Мысли: "Странная библиотека. По-моему, совершенно бессистемно".

Плакат "Анфисы".  В углу надписи разноцветными фломастерами: "Последний дом неуклюжи. Морган", "Какие девки в вашем городе. Офигеваю, ", "Ещё одну пулю отстегни трупу потомка Челюскинцев", "Stone Rouse - For ever, всё остальное - дерьмо. Чиж", "A Deus - всё же круче.  К.Ч.".  Дальше надписи на обоях: "Семь лет мак не родил, а голодовки  не было. Астроном", "Просто играйте и курите. Steve Vai и братья",  "Если нечего делать, играйте в Даллас. P.S. Не забудьте аптечку. Шева",  "Концентративный диспозит - загадка не для уродов. God".

Круг раньше не видел ничего подобного. Над столом ещё плакат,  точнее, нет,  просто большая фотография и надпись авторучкой:  " Joe  Walsh - ты моя прелесть. От Вики ".

Выключил свет. Сидит. Комната на пути приближающегося рассвета. Где-то поют петухи. Заходит Анжелика.

- Ты так и не уснул?

- …

- Иногда я тебя просто не понимаю... Есть  хочешь?

- Не знаю.

- Круг! Хватит строить из себя идиота, - сказано грубо. После, значительно мягче, но в пустоту комнаты. - Для тех, кто знает,  что хочет есть,  сейчас на кухне  произойдёт  завтрак.  Торопитесь  сесть. Всего одно место.

Улыбнулась. Вышла.

- Всё-таки она - единственная.  Может, я женщин не знаю,  но  эта  - совсем другая.

Круг идёт на кухня. Стол накрыт на двоих. Анжелика теперь  серьёзна.  Пожалуй, Круг видел её такой всего пару раз,  на тяжелых  разборках с равными шансами. Писк будильника. Подошла. Выключила.

- Круг. Мне нужна твоя помощь. Нужно спустить мотоцикл и  кое-куда съездить… Кстати. Ты мотоцикл водишь?

- Можно попробовать. Теоретически я уже всё изучил.

- Ладно. Пока обойдусь... К тому же твоя рука...

Телефонный звонок.  Трубка  на  крыше холодильника.  Анжелика  вскакивает. Быстро, как будто решается всё.

- Йог?! Ты?!... Нет, это не инфекционная больница!!!...

- Ту-ту-ту…

Видно невооруженным взглядом, что Анжелика злится.

- Что случилось?

- Да так, пустяки, доедай. Едем.

  ДЕТСКИЙ ГОЛОС: Ну, наконец-то. Сейчас начнётся.

 -*-

 Уже часов семь. Проехали знак: "До аэропорта - 2 км". Остановились. Анжелика поднялась на насыпь гравия. Короткие волосы теребит ветер.  Попеременно смотрит то на часы, то куда-то в бинокль. Наконец,  спустилась.

- Едем.

Проехали ещё километр.  Остановились возле какого-то свёртка.

- Возьми его,  кинь в этот рюкзак… Рюкзак одень… Да,  вот так, - смотрит по сторонам - Быстро. Едем.

В настроении происходят изменения.

 ДЕТСКИЙ ГОЛОС: "И это всё? Подождите, а где разъяснения?"

 ДИКТОР ЗА КАДРОМ: "Бесспорно, автор - мудак".

 -*-

 Утро. 

Круг проснулся. На груди щека Анжелики.  

Сигарета. Щелчок зажигалки. Затянулся. Часы - 10.15. Воскресенье.

- Что там по телевизору?

Пульт под подушкой.  Музыка. Освещение экрана. «Утренняя почта».

- Чему-то хорошему быть ещё рано?

Пробуждение. Объятия. Целование. Приставание. Завершение курения.  Удовлетворение.  Телевизора отключение. Окончательное пробуждение.

- Круг. Я давно хотела спросить, как ты ко мне относишься?

- Ну что значит как?... Хорошо.

- А больше ты ничего мне не хочешь сказать?

- А разве ещё что-то нужно?

- Я первая спросила.

- Ну что?... Я тебя люблю?... Люблю.

Анжелика засмеялась.

- И лишь под давлением он раскололся... Оно такое гнусное, молчаливое,  всё время стеснялось...  Быть может, чего-то боялось?  А?  Круг... Не молчи. Признавайся.

- Наверное, да.

- И вот,  наконец, свершилось...  Зал!  Где аплодисменты?  Не  слышу!

Анжелика падает на спину. Обнимает Круга за шею.

- Ты у меня умница.  Закрой глаза... Нет, нет!! Не подглядывай! Вытяни левую руку.

Встала. Прошла по комнате. Вернулась. Чем-то перехвачена рука  выше локтя.

- Сожми кулак. Крепче.

Укол.

- Ай! Больно!!

Поцелуй. По руке - жжение. По телу какая-то странная, доселе не  известная волна.

- Что это?! Мне трудно дышать!!

Попытка встать. Глаза закрыты рукой Анжелики.

- Всё нормально, сейчас всё пройдёт.

- Чем ты меня уколола?

- Это промедол.

- Что это?! Ширь?!!

- Фи, папаша. Какой жаргон!...  Зайка,  это значительно  лучше.

В голове начинается помутнение. Кажется, немного тошнит. Постепенное, самопроизвольное изменение настроения.

Мысли: "Какого чёрта так рано встали?"

Десятиминутное размышление  над  глобальными проблемами человечества, закрыв глаза - глазами, а уши руками...

Круг спит.

ДИКТОР ЗА  КАДРОМ:  "Хм...  А начиналось всё очень загадочно.  Тоже мне, детектив".

 ДЕТСКИЙ ГОЛОС: "Промедол? Нужно запомнить".

 -*-

 Круг - единственный в группе, кого не интересуют деньги, а интересует непосредственно репертуар.  Взаимопонимание потеряно. Каждая  репетиция по сравнению  с предыдущей - кошмар.

- Приятель.  Твои песни - это хорошо,  но больно загадочно.  Никто не оценит и никто не поймёт. Извини, но именно так получается.

- Что ж. Тогда прощайте. Я предрекаю вам коммерческий успех, но  скоро всем будет не до живой музыки. Магнитофонная кассета вас сметёт. Существовать вам ещё год.

Именно так и случилось.

 В институте всё блестяще.  Хотя Круг там не появляется.  Наука  не подразумевает посещение казённых заведений. Наука живёт в людях.  Тень науки,  отлично повторяющая контуры, живёт в книгах. Обладающий фантазией и природным чувством гармонии способен разглядеть в  тени её источник. Для тех, кто копает, а не для тех, кто витает,  книга - последний оплот.    Круг много читает. Город N раздавлен невежеством. Это ответный  ход. Квартира постепенно превращается в техническую библиотеку. Давно открытый счёт на килограммы растёт и к центнеру приближается.  То,  что нельзя купить,  Круг просто крадёт.  Знания - это символ.  Круг никого не стесняется. Ещё не попался. Везёт. Кстати, совсем  не пьёт.  Только за спиной  постепенно и незаметно поднимается во  весь рост бесформенный зверь. Перед лицом  же неотвратимо встаёт,  набирается сил Демон Максвелла. Круг окружен. Может, уйти в сторону? Пусть они сами сражаются?… Нет. Бесполезно.  Они существа разные. Даже не видят друг друга. Где выход? Наука? Музыка? Подруга?  Может быть, сон  в объятиях странного  зверя?  Отторжение реальности?  Уход в себя?  Соблазнительно!… Но  нельзя! Я очень нужен ей.  Она очень нужна мне. Сила зверя растёт. Он  не мешает демону. Он не замечает демона. Влияние демона растёт. Он  не мешает зверю.  Он не замечает зверя. Нужно открыть какие-то двери,  чтобы вдохнуть кислород.

Мудрость -  осознание тщеты собственных знаний,  умений.  Я не  претендую на мудрость! Я прошу лишь отсутствия мнений! Дайте отсутствие мнений идущему вброд!  Где они,  ваши двери, за которыми мой  кислород!

Дверь с  табличкой "свобода ".  Мелом написано: "Закрыто на  переучёт".  Дверь с табличкой "покой".  Колючей  проволокой:   "Предъявите вахтёру  в окошко оплаченный счёт". Дверь с табличкой "анархия".  Кровью написано: "Иди ты на..." Дверь с табличкой "декаданс". Каллиграфическим почерком: "Добро пожаловать"... Нет… мне, кажется, дальше... По-моему, много фальши в этой красивой надписи... Опять-таки, любопытно. Что там ещё предлагается?… Дверь с табличкой "наука".  Надписи отсутствуют.  Заглянул в  замочную скважину. Кирпичная стена… А-га, помню: "Анфиса. Миелофон. Замуровали". Отворил.  Нет.  Эта стена бесконечна.  Несокрушима.  Практически вечна. У анархической двери хотя бы честно. Просто: " Иди ты на... "…   Дверь с табличкой " любовь ".  Наверно, гвоздём,  а быть может иглой,  нацарапано:  "Здесь начинаются все пути ".  Ниже, вверх  ногами: "Здесь заканчиваются все пути". Дизайнер - новатор. Самая  удачная находка - у двери нет ручки.  Разочарование.  У-У-У. Что за  штучки? Ничего! Так работает трансформатор. Монотонно и очень любя.

 Апокалиптические настроения способны посетить любого при виде  этой двери.  На пороге окровавленное мясо вперемешку с битым стеклом. Такое бывает в американских фильмах ужасов. Очень впечатляющая  картина. На русских, правда, совсем не действует. Правая половина двери исписана матерными выражениями. Расцветки надписей самые разные. Алые,  просто красные,  белые и тоже чёрные. Слева надписи отсутствуют,  зато присутствуют настроения.  Очень различные настроения.  Лучшие похожи на вдохновение,  а худшие - глубоко  личные, что-то  вроде сомнения. Опирающаяся на посох растления неопределённость  посредине двери отсутствует. В общем, с точки зрения дизайна, дверь  с табличкой "Любовь" - вне конкуренции.

ДИКТОР ЗА КАДРОМ: "Что-то в этом есть, особенно в концовке".

ДЕТСКИЙ ГОЛОС: "По-моему, откровенный бред".

БОЛЬШЕ НИЧЕЙ ГОЛОС НЕ ЗВУЧИТ.

-*-

 - Круг. Помоги мне. Держи жгут.

- Анжелка, это же пять кубиков. Не много ли?

- В самый раз.  Из этого можно построить... М-м, целый город.  Теперь ты.

- Давай столько же.

- Псих, это тебя убьёт.

- А может - наоборот?

- Не возражай. Работай рукой. Натяни. Готов?

- Въезжай.

- Мне бы такие вены... Нет слов.

- Анжелка. Где ты берёшь промедол?

- А это - запрещённая тема для разговоров.

- Но…

- Молчи... Лучше давай  сигарету... Мы скоро кое-куда поедем.

- По-моему, мы уже поехали.

- Лучше б ты что-то сымпровизировал про любовь.

- Подожди, сейчас отляжет, я что-нибудь нацарапаю.

Круг садится за пианино. Играет. Поёт:

     
       Двигатель внутреннего сгорания. Не это ли кумир.
       Я буду листать до дыр его описание.
       От улыбки возродится пламя.  От улыбки в каждом рисунке...
       И понял я. Морсква за нами. Умрём же под Морсквой.
       Пока места не расхватали. Пока места не расхватали?
       Солнце уже взошло, а облака уплыли. Разве его не любили?

   Его из зенитки сбили. Затем навсегда закрыли.
       Зачем?  Чтобы ждало, когда сновиденья
       Оставят всех тех, кто здесь были.
       Всех тех, кого гложут сомнения, которые раньше накрыли.

  Падают бильярдные шары, ноги шлёпают по грязи.
       Быстро и чересчур бодро.
       Съёмка снизу и сзади едущего по пересечёнке автомобиля.
       Зеркало закопано в песок. Солнечный блик. Я раскопал солнце?
       Уверен, чувствую твёрдо.
       В трамвае встретились контролёр и нищий.
       Нищий молод,  по крайней мере,  совсем не старик ,
       Выброшенный штормом на материковый ледник.
       Он может дышать хлороформом...
       А может обычным бензином...
       Он может проснуться гордо под винным своим магазином.
       Тяжелые мысли нагрянут, но после они же отвянут.
       И будем жевать штукатурку, игр-рть наа ги-таре про Мурк…

Оба спят. Видят сны. У мира сны отсутствуют. Всё, что мир может видеть - это не сны. Это наоборот.

ДИКТОР ЗА КАДРОМ: "Какой смешной наворот".

-