Снова
школа. Первый звонок. Все на месте. Опять
построение. Круг отметил,
что класс разделен на три части - простые,
сложные и он. Терзают сомнения - зачем?
Подумал. Нет мыслей. Сменил настроение и
отправился в актовый зал. Здесь тишина.
Дверь открывается чем-нибудь
вроде отвертки. На эстраде стоит
пианино. Круг умеет играть. Из Моцарта, Баха,
Стравинского. Открыл и играет.
Недели
проходят. Теперь
Круг тут часто бывает. Иногда посредине
урока. Выходит. Заходит.
Садится. И тихо, но крайне настойчиво,
сквозь стены будет
музыка литься по зданию.
Действо,
чуждое пролетарской реальности.
Ноябрь.
Для тех, кто мечтает. Уроки уже отканали.
Часов примерно пятнадцать.
Школа совсем опустела. Круг не играет.
Просто сидит, опершись рукою
о край инструмента. Дверь
отрывается, кто-то
заходит. Круг
обернулся. Их много.
Десять-двенадцать. Круг
их не знает. Похоже,
засвечена их кинопленка.
Круг не играет. Зашедшие в черных
кожаных куртках,
плащах. В черных, по-странному
круглых фуражках. Сели. Молчат. Тишина? Нет,
шаги. Дверь распахнулась. Смех
колокольчиком льется. Входят.
Трое таких же, и девочка в белом. Вся, ах,
красоты неземной. Она же смеется. Волосы - смоль. Короткая стрижка
ей очень идет. Круг
с завистью смотрит туда,
через зал. Все сели, о чем-то беседуют
тихо. Круг поразмыслил,
потом заиграл то, что лучше другого умел
- Грига.
Прошло
минут десять. Закончен
этюд. Круг обернулся. Нет никого. Странно.
Исчезли. Концовки не ждут? Плохо играю,
скорее всего.
После
частенько, в это же время, редко, чтоб раньше
и часто, чтоб позже.
Он видел людей, очень
странно одетых, и
девочку в белом,
и смех слышал
тот же.
-*-
Однажды
был просто четверг. Вечер, для музыки самое
время. Тоня, наверное,
ждет. Она
приглашала к пяти. Нужно
звонить, говорить: "Не
приду". Нет... Телефон... Не хочу... Все...
Забыли.
-
Пацан, охуенно играешь. Сбацай "Гоп-стоп".
-
Я бы сыграл, если б слышал когда-то.
-
А "Мурку"?
-
И этого я не слыхал.
-
Странный какой, - дальше порция мата.
-
А ну-ка, свали. Биба, сделай про Гоп...
Толстый
парнишка в круглой
фуражке. Сел и, педаль
придавивши, сыграл
и спел, как пером
пригрозили милашке, а
после коряво терзал мануал
про вишни, про баню,
браслеты, "Асторию". Круг быстро вкурил
и ему подыграл, чем слегка ошарашил всю
аудиторию.
После,
однако, ребята
в фуражках стали скрупулезно ломать
инструмент. Круг посмотрел минут пять. В
настроении слезном распрощался.
Коридор.
Лестница. Наверно, домой? Сзади услышал: "Постой,
ненормальный". Дальше спускается. Снова:
"Постой"! Круг обернулся. Девочка в белом стоит на площадке с
сигаретой в руке.
-
Вы меня?
-
Да, тебя.
-
Чем обязан?
-
Так, просто... Как звать?
-
Круг.
-
Очень странное имя. А
меня - Анжелика. Или Жига, для
друзей и подруг.
-
Очень приятно.
-
Хм... Откуда ты
взялся? Я всех здесь знаю.
Лепечешь невнятно... Похож на ублюдка.
-
До свидания.
-
Постой, ты
действительно клево играешь.
Пойдем, посидим, поболтаем минутку.
-
Здесь негде, все
классы закрыты, а в актовый зал скоро кто-то
зайдет. Увидит разруху, и нам попадет.
-
Забудь. Если это случится, то завтра, не
раньше. Пошли. Поднимайся.
-
Зачем? Не хочу.
-
Ты боишься?
-
Да нет, не боюсь.
-
Ты врешь (или нет)? Я… не чувствую фальши.
Анжела
спустилась, за руку взяла. Но Круг колебался.
Перед носом его
сигарета плыла, дымок извивался, струился,
редел.
-
Ах, да.
Извини, я
бросаю курить, - сказала, окурок в пролет
полетел. Подъем начинался.
-
Смотри, все здесь тихо. Атас отложили на
завтра... Пошли на третий. Там на подоконнике
можно сидеть.
Круг
шел и под ноги старался глядеть.
Он был уже с женщиной, но
снова чего-то стеснялся.
Поднялись.
-
Ты, верно, не здешний?
-
Живу уже год.
-
Забавно... Кури.
-
Не сторонник.
-
Как знаешь, я тоже
не буду. Бросать, так
бросать, - и пачка "Amerikan"
в урну летит. Девчонка теперь на
окошке сидит. Вспорхнувшая
бабочкой на подоконник.
-
Они тебе кто?
-
Так... Друзья и знакомые... Все больше
знакомые, меньше друзья.
Меж
тем вид,
открывшийся через
окно, показывал
весь школьный двор,
ряд скамеек, забор, толпу очень странно
одетых.
-
Там, верно, серьезный грядет разговор?
-
Да, скоро начнется. Все ждут трех
отпетых... Приблизься,
не жмись, я не
буду кусаться.
-
Спасибо на этом.
-
Хочу целоваться. Поближе. Дай руку. Ты
хочешь того же. Я знаю...
-*-
Утро.
Школа. Зарядка.
-
Опять опоздал?
-
Очень хочется спать.
-
Привет.
-
Тоже здрасьте.
-
Круг, здесь тебя ищут.
-
Кто ищет?
-
Увидишь.
Круг
ставит портфель. Осмотрелся.
Увидел. Три
мотоцикла и три человека.
Далеко, почти у забора. Кто-то призывно
машет рукой.
-
Это меня?
-
Да тебя же, иди.
Игнорируя
"Раз-два-три..." физрука и протесты
классной руководительницы, секунд двадцать
в пути. Уже видно,
кто ищет. Позавчерашняя
белая, сегодня черная знакомая и двое,
сменивших фуражки на шлемы.
-
Здравствуйте.
-
Здравствуй, приятель. Надень-ка вот...
-
Это надолго?
-
Проблемы? Ты разве куда-то спешишь?
-
Особенно нет... Только вещи...
-
К тебе все доставят домой. Йог, проследи. И
порезче!
-
Уже все в ажуре.
Круг
одевает шлем.
Хороший такой, черный,
легкий, с
большим прозрачным
стеклом. Мысли: "Интересно,
а выдержит
он лом или, скажем,
падение с кресла?"
Слова:
-
А зачем на баке кубики? Разве это такси?
-
Раньше его хозяин был в "бирже". Теперь
мотоцикл Хорин. Сколько раз говорила: сотри
или закрась... Ладно. Меньше глупых вопросов.
На тот, что с
пантерой, залазь. Едем.
Мысли:
"Ни намека на номера.
Едем уже долго. Я не знаю города…
Теперь - ни к чему. Город
покинули. Милицейская "волга".
Сейчас всех
посадят в тюрьму?… Нет,
постовой нас игнорирует. Смотрю на руку.
Еще видимый. Значит, слепой постовой".
Хозяина
мотоцикла зовут Йог. Ведет мотоцикл
уверенно, хотя раза три
за все время мотоцикл упасть мог. Возможно,
Кругу лишь показалось. Может,
отсутствие опыта на впечатленье сказалось.
Как бы там ни было,
едут они посредине. Впереди Анжелика. Ее
мотоцикл низкий и очень синий. На баке знак
"диез" и юла со стрелкой,
указывающей направление
вращения вокруг оси. У Анжелики
короткие волосы. Поэтому за шлемом не
видно, что это девочка. Замыкает колонну
мотоцикл-такси.
Приехали.
Поле. Бетонный
квадрат. В нем вода. Анжелика
что-то сказала
парням. Те отъехали
метров на двести. Курят.
Дезориентирован взгляд.
Неподалеку кладбище. Круг и Анжелика
подходят туда. Скамейка.
Анжелика предлагает сесть.
Солнышко светит. Птицы
поют, хотя их не
видно. Сели. Открыла сумку.
-
Хочешь есть?
-
Спасибо, я уже завтракал.
-
Как знаешь, но выпить придется.
-
Спасибо, но я не пью.
-
А если я хорошо попрошу?
-
Скажи "пожалуйста".
-
Пожалуйста.
-
Наливай.
-
Это водка! Не так
смело... Да стой же! Ну,
вот, все испортил... Давай стакан,
придется пить снова.
-
А ты?
-
Симпатяга пустоголовый! Мне нельзя. И им
нельзя.
-
Что, врачи не велят?
-
Нет. Мотоцикл... Ладно, передохни. Слушай
птиц. Правда, клево?
Пауза.
Длинная...
-
А-а-анжелика?.. Эти зна-а-акомые?
-
Нет. Они друзья... А ты слабоват. Хотя двести залпом
любому притупят
взгляд и немножко
лишат слова... В
общем, так. Вот
стакан. Повторяй:
"За здоровье Евгения Петровича Белова".
-
За-а здоро-вье Евхения Петрофича Билого.
-
Сносно. Теперь глотай...
На лимонад. Запей.
-
Я во-одки та-ак мно-о-ого и сра-азу не пил ни...гда.
-
Я вижу. Сам до мотоцикла дойдешь?
-
Да... То есть, нет... Хм... упал.
Удивление.
-
Идите сюда! Помогите!
-
Что, со стакана так развезло?
-
Нет. С двух... Вот так. Поднимите...
-
Ну, ты садистка.
-
Так получилось. Комментарий потом...
Осторожно несите.
-
С кем он поедет?
-
Поедет со мной.
-
Жига, смотри - потеряешь ребенка.
-
Все будет нормально. На шлем. Одевай.
-
Я ща-а-ас... Все в порядке... Хм... Какая-то
пленка.
-
Глупый, наоборот... Ладно, дай помогу... Йог,
ты теперь уводящий. Черт его знает, что им
сегодня взбредет.
Сели.
Поехали. Круг
держится за Анжелику. В голове поплыло.
Девушка нежно руку сжимает. Круг обнял
крепче. За талию. Смотрит вокруг
через шлема стекло.
Девушка руку заводит под куртку.
Мохнатая. Свитер. Тепло.
-*-
Воскресенье.
Утро. Дома. Круг в постели.
Мама
вещает с монотонностью радиоточки:
-
Ты теперь абсолютно свинья...
Почему бог послал мне не дочку? Откуда
под глазом синяк?.. Снова
дрался?.. С отцом вы в могилу сведете меня.
Круг
ходит по комнате. С крестиком ищет цепочку.
Нашел. Завершен ритуал
одеванья. Покинута кирпичная конура. Снова
простая игра. Улица города
N. Без преувеличения - это плен. Усилие воли.
Освобожден.
Река.
Парк. Листья шуршат под ногами.
Одинокий заброшенный пес.
Танцплощадка. Мама с
коляской. Ребенок
кричащий, исполненный
слез. Рядом бабушка.
Тоже с коляской, в которой ребенок спящий.
Уже по утрам мороз.
Льдинки на луже, иней
на досках скамейки.
Сел.
Прохладно. Который час? Потух индикатор.
Наверно, опять батарейки. Странные часы -
"Электронника-5": прожорливы, как
бегемот. Взгляд. Кто-то знакомый идет по
параллельной аллейке. Другой бы,
наверное, рад. Круг безразличен. Тоня
подходит.
-
Здравствуй.
-
Доброе утро.
-
Как поживаешь?
-
Обычно.
-
Зачем же так рано и здесь?
-
Гуляю, дышу кислородом.
-
Я тоже гуляю. Откуда синяк?
-
Не знаю... Точнее, не помню.
-
Что, утомился? Компания Жиги уже не по силам?
-
Кто она? Я не помню, как дома вчера очутился.
-
Смотри... Дальше будет совсем откровенно
красиво.
-
Кто она?
-
Я не знаю. Она в стороне... Впрочем, весьма в
уважении.
-
А кто эти парни в круглых фуражках?
-
Гопники.
-
Что за движение?
-
Ну, что сказать?.. Как из наших: Дрот, Дима,
Бруня, Кот...
-
Кажется, понял, где
выход, где вход. А кто такой Евгений
Петрович Белов?
-
Не знаю... Хотя, нет. Догадываюсь... Слушай,
тебе мой душевный совет:
думай про завтра. Довольно.
Забудь Анжелику. Будет больно, а
пользы отсутствие. Смысла практически
нет.
-
До свидания. Не провожай.