Пролог. Базар с тенью.

Душераздирающий Боуи в очередной раз наворачивает глупую песню: Never can do that. Зацикленный магнитофон мигает лампочкой Repeat. Если не будить, то вот вам, пожалуйста. Типичная несудьба...

Рассвет в тумане. Нет солнца. Есть кашель. На кухне. Скандал!

- Вставать нельзя. Без кодеина - ураган. Ну вот, я предупреждал.

Круг кашляет. На этот раз с кровью.

( Ну ни фига себе травку Маер подогрел...)

- Ты никогда всерьёз не ставил меня, хоть я с рожденья с тобой... Печальна жизнь у тени циника. Романтик меня звал бы душой.

- М-гм. У бегемота большой...

- Напоминаю. Наступил новый день, и заодно новый год. У двери справа - патефон без пластинки, не споткнись, "вездеход". И телевизор без антенны в углу о чём-то скромно шипит.

- Как без антенны? Ведь на крыше стоит.

- Видать, уже не стоит...

- Теперь пришел совсем неправильный год.

- Как пчёлы?

- Вроде того… Ещё вчера в напитках был алкоголь, теперь же нет ничего.

- Есть пиво, правда, без алкоголя. Усыпанный маком пирог. На табуретке - кофе без кофеина, зато с цикорием, ну, а табуретка - без ног.

- М-гм. Абсолютно без ног... Кстати, а с чем пирог?

- К несчастью, он без начинки. Проверь. Вот пара ножей... Причём искусственный мак без морфина, тесто же без дрожжей.

- Чё делать?

- Ну... Бери кастрюлю без ручки. Кофе без кофеина вари.

- Безальтернативно? Жаль... Предпочитаю суррогат с молоком.

- Оно давно ждёт внутри... (Тормозишь.) Раскрой глаза и смотри. (Наощупь плохо совсем)...

- Что в той кастрюле? Молоко?

- (Ну, ты даёшь)... Да! Но без жира и микробов оно.

- Признаться, я не ем ни то, ни другое. Стало быть, всё равно... Что в телевизоре?

- Всё, как обычно. Треск. Помехи. Щелчки. На первой кнопке снова старая сказка "Президент и очки".

- Что говорит?

- Да всё как обычно, мол, скоро подъём. И заживём мы отлично с Уграинским рублём. Мол, как и прежде, нет коварнее русских и несчастней хохлов. Мол, возрождаются дети востока. Все скоро будем жрать плов.

- М-гм. Из бараньих голов... Похоже, кто-то в дверь настырно звонит.

- Нет, это всё в голове. Поменьше нужно играть на баяне и сидеть на траве.

- Наверно, где-то есть красивые дети...

- С чего же вдруг про детей?

- Да много мест, где побывал я на свете. А также много блядей... (Буквально валом блядей).

- А почему вдруг красивые? От скромности ты не помрёшь...

- Плюнь в морду тем, кто говорит: "Я их отец". Не ставят правду ни в грош... Совсем другое дело - истина... как мир, который непостижим... Я за безумие нравов.

- А я - за пуританский режим. (И за свободы цветным).

- Я - за безоблачность летом и за бездождливость зимой.

- А я - за наличие хлеба и отсутствие грозящих тюрьмой.

- Я - за невинную любовь и за дыханье, переходящее в крик.

- (Ну хорошо). Я - пожираемый стыдом за тебя, патриархальный старик.

- Я - за всеобщее право на радость и бесправье на боль. Ты ж - за всеобщее равенство нищих.

- М-гм. Тайная организация. Долбоебизм - наш пароль.

- Я замечаю, всё ж звонит телефон, и ты мне сказки не ври. Меня будильник разбудил в семь тридцать пять. Ну, а теперь уже три... Это последний в его жизни звонок, если звонит не она...

Звучит Вертинского голос в пространстве, а в прочих местах тишина-а-а-а-а.

1992-93 год. GOD + Завхоз.

· Движение, как таковое, может по своему действию заменить любое лекарство, но все лечебные средства мира не в состоянии заменить движение.

·

Тиссо.

( Французский медик. 18-й век)

Безмутное лето, или постраскол.

- Ещё вчера всё было красиво, а сегодня опять этот страшный замок.

- Ты серьёзно его видишь?

- Да... Закрою глаза, и стоит. Огромный такой, в конце шоссе. Все двери закрыты, и на окнах ставни с решётками.

- Я тоже когда-то видел подобное. Вероятно, это только начало.

- А что будет потом?

- Не знаю... У каждого, наверное, по-своему... У меня на глазах потом ломали центральную башню и подъемный мост отковыривали.

- Кто?

- Не знаю. Какие-то невидимые ломатели сооружений в готическом стиле.

- Круг. Мне страшно... Первую неделю всё было отменно, а теперь этот страшный замок. Я не хочу его видеть, а он сам в голову лезет.

- Не бойся. Воспринимай, как данное... По-моему, это неизбежно.

- Что? Это?... Это что, в промедоле заложено?

- Не знаю... Рано или поздно это должны увидеть все.

- Кто? Те, кто…?

- Да... И я это видел, и девушка одна. Теперь вот - ты.

- И что же теперь делать?

- Можешь прятаться за своей золотой медалью.

- Ты - опять?... Сдалось тебе моё среднее образование. Ну, дура. Хорошо... Но нельзя ведь всё время на мозги капать... Помнишь, как Маер говорил: "Если гению долго говорить, что он бестолочь, он становится злым гением".

- Хм... Людонька. Во-первых, не всё время, а всего второй раз. А во-вторых, по-моему, гении - это не про нас. Максимум, на что нас хватит, это стать злыми бестолочами.

- Из тебя, наверное, получится прелестная бесстыжая бестолочь.

- Да уж... Стыжести во мне - ни на грош.

- Стыжесть - это суррогат бога... Круг. Тебя нужно покрестить.

- Мг-м... Все меня хотят покрестить. Всё же первоочередное, наверно - покормить и приласкать.

- Намёк понят. Я уже встаю. Сама есть хочу.

Завтрообужин и постельная сцена опущены. Нет в них ничего. Это норма 4:1 в её пользу.

Эпоху спокойного лета в новом качестве продолжает ночь...

- Ну вот, опять. Я больше так не могу. Хоть глаза не закрывай.

- Расслабься. Не думай об этом.

- Не получается... Мне страшно.

- Ха. Переучилась... У тебя, вероятно, растрёпанная психика.

- Вероятно... И что же теперь делать?

- С завтрашнего дня прекращаешь ездить по промедолу. Можешь перейти на Чебурашку. Есть ещё три упаковки.

- Ага-а-а! Я больше хныкать не буду. Промедол хочу.

- Смотри, зайка. Подсядешь - не слезешь. Что я потом с тобой делать буду?

- А ты обнимешь меня нежно, поцелуешь в губы - и всё пройдёт.

- Сомневаюсь... Это сейчас ты такая смелая. Потом будешь голову под газовую плиту засовывать, чтоб ёжики не настигли.

- Ну, хорошо. Бог с ней, с серьёзностью. Ты мне лучше про замок расскажи.

- А это как раз из раздела: "Серьёзности".

- Да ну?.. А по-моему, очень забавно.

- Только что кому-то было страшно.

- Это так... Я шутила.

- Ну что ж. Тогда и мы пошутим.

Постельная сцена опущена. Нет в ней ничего. Это тема. 3:2 в мою пользу.

Ночь. Продолжение...

- Одна девушка говорила, что этот замок - жильё... Живут там, в общем.

- Кто?

- В правом флигеле живёт тип по имени Нипорта, а слева - не менее тип по имени Нифром.

- А кто они такие?

- Одна девушка утверждала, что они - "главные". А по-моему просто - библиотекарь и дирижёр.

- Да. Загадочно... А что они там делают?

- Ну, не знаю... Живут, в общем.

- Ты что-то скрываешь.

- Ага... И ещё что-то замышляю.

- Это - к чему?

- А к тому, что ни черта я не скрываю. Всё здесь очень индивидуально.

- Ну, хорошо. Давай сравнивать.

- Давай.

- Ты цветы видел?

- Видел.

- Слева белые? Справа рыжие?

- Нет. Слева бледно-лиловые. Справа бело-коричневые.

Девушка закрыла глаза. Улыбается.

- Ну, может быть. Я, наверно, дальтоник... Значит так. Слева большие и по одному. Справа маленькие и по три, а то и по четыре.

Круг улыбается.

- Ты очень наблюдательна.

- А птиц видел?

- Нет. Комаров видел, а птиц нет.

- Да? Ну, возможно, это были и комары... Комары близко – они, как птицы далеко.

- Остроумно.

- Солнце видел?

- Нет.

- И я не видела. Там всегда светло, а солнца не видно.

- Людонька. Давай оставим про замок. Это не нужно.

- Почему? Интересно. Я только втянулась.

- Теперь я Маера процитирую: "Кто бы ты ни был, враг или друг. Смерть наступает вдруг".

- Да ну, перестань. Какая смерть? Всё кайфно! Завтра на море едем. Сегодня приезжает Снупи. Послезавтра уже будем плавать.

- Да. И летать тоже будем.

- Ну, это как водится... Кстати, куда ты дел ключи от машины? Папа спрашивал.

- Ключи? ... Ключи... Ах, да. Я на столике оставил. Возле твоей кровати.

- Олух... У него же нет ключей от моей квартиры.

- Так у него же и прав нет.

- Но машина-то - его.

- У него всё равно вторая есть. С шофером... Переживёт.

- Возможно, и переживёт, однако обидится... Неудобно...

- Ага. Он подумает, что я увёл ключи и дочку. Всё в комплекте.

- Нет. Он так не подумает... Точнее, наверно, подумает, но не в этом смысле. Ну, то есть, не настолько сильно.

- Аг-а… Я чуть-чуть увёл? Понарошку?

- Лето. Летом понарошку можно... Ого! Уже пол-седьмого. Через час у Снупика посадка, а ты ещё в гараж не ходил.

- Успеем. Здесь рукой подать... Не принцесса. Машины под крыльцо не будет. Вместе выходим...

-*-

Какие классные дороги на юге этой Уграины! Для тех, кто не водил машины, оно совсем непостижимо. Те, кто надеются на ноги, не знают прелести скольженья в пространстве знойного асфальта. Под музыку команды Deus. Или какой-нибудь Nirvan-ы. Сошли рассветные туманы. Теперь здесь будут плавить битум. Лучами грозного светила. И недостатком силы ветра, способного в былые лета рвать крыши и плодить могилы. На секторах: "Труп не опознан". Вот Людонька - дитя из сказки. Родилась в шёлковой сорочке. Ей светят Ницца, Эдмунд Маски. И всё же здесь. В кабине. Рядом. Вот блин, в натуре, заморочки. Кровь разводить красивым ядом и думать, что живёшь не мимо...

- Круг. Что это играет?

- Deus... Хорошая команда. Тексты, как у RAM-а, музыка, как у Nirvan-ы. Вот такой забавный гибрид... Кстати, любимая группа одной девушки, благодаря которой ты сейчас здесь.

- Ты сказал обидное...

- Извини... Я имел в виду стечение обстоятельств, а не то, что ты имела в виду.

Итак! Нас прервали. Ага. Остановка была здесь...

Начнём с простого. Начнём опять.

Нужно постараться понять представителей низшей ступени. Чебураторы - это тени. Тени былого величия крестоносцев асфальта? Навряд ли. Скорее обезьяны. Подражание внешним формам. Это некорректное сравнение. Примерно как компарация ЛСД с Радедормом. Ключевая формулировка: "Они строились, строились и, наконец, построились". Экипировка плюс молодость - вот и весь бюджет. Идей совершенно нет. Смысла практически нет. Полностью отсутствует сюжет.

Теперь Буратиноиды...

Буратиноид - это фон. Ближайшая аналогия - магнитофон. Непременный атрибут - мечта прославиться. Это напоминает способность некоторых аппаратов жевать ленту. Обычно быть буратиноидом суждено студенту. После - тупик. Окончание обучения - первая предпосылка. Либо семья, либо бутылка. Что, в общем, одно и то же. Отхватывают по роже только плохие магнитофоны. В целом, лишь недовольные стоны. Никакого сопротивления. Укоренившееся мнение, что ключевая формулировка следующая: "Вырасту - куплю тысячу новых курток . На 999 больше, чем у папы". Мечта исполняется у единиц. Разочарование. Остальные, увидев отсутствие финиша, берут в руки шприц либо рыщут по комиссионкам в поисках подходящего галстука и фетровой шляпы. Идеи тупые: мир, красота, любовь, свобода... Так. На минуточку. Мега-наивность апрельского мотылька. При появлении первой крови в зоне действия урода, урод всем говорит: "Пока!", мгновенно от идей отказывается, по плоскости лихо размазывается и при первой же возможности уходит в тень. Следующий день урода - перерождение. Занимаясь подобной развлекухой, урод испытывает наслаждение. Точнее, упоение фактом существования. Отсутствие примечания настораживает не сразу...

В общем, про смысл сложно. Он не открыт открытому глазу. Однако он есть. Он глубок и мощен, как у настоящего альпиниста - желание влезть. Он...

- Круг. Что они делают?

На обочине перевёрнутый молоковоз. Вокруг толпа пионеров. Пионеры зачёрпывают молоко в кружки и разливают по бидонам.

- Не знаю. Похоже, готовятся к походу. Запасают провиант.

- Смешные они... Снуют, как муравьи.

- Ближайшие два дня молоко в магазинах не покупай... Так, на всякий случай.

Нас опять прервали. Вернёмся к месту катапультации...

В процессе адаптации к условиям окружающей среды из народонаселенческой руды выделяются Бармалейдеры . Если народонаселение - грунт, то они теперь - Грейдеры. Некоторые называют их: "Гопники". Но это - лишь обобщение. Удел Бармалейдера - лечение мыслящего легиона посредством кнута и иголки. Бармалейдеры - это волки. Волки в стаде с паршивыми овцами. Если сравнивать Бармалейдеров с Летовцами (бойцами летального), то первые, наверно, добрее. Хотя вторые произошли из первых. Методы те же, но темпы резвее. У первых же всё избирательней. Желание поднять стоящий на коленях мир - всего замечательней. Ключевая формулировка: "Я всех в момент счастливыми сделаю. А кто не захочет счастливым стать, я того в бараний рог согну". Бармалейдер не тронет слабого. Точнее, того, кто слабее его. Бармалейдеры приходят туда, где фальшь. Они исправят ваши партитуры, отнюдь не являясь бойцами культуры. Более того, являясь её противниками. Жизнь - это вечный вызов. Вызов всему и всем. Минимум проблем при общении. В развлечении Бармалейдер весел. В работе - скуп на комплименты. В особо ответственные моменты он бывает жесток. Положение, что бедность - не порок, для Бармалейдеров не выполняется... Чего ж так? Подробности выясняются...

- Мы уже приехали?

- Да... Вот это и есть наш аэропорт.

- Странно... Здание огромное, а никого нет...

- Это потому, что к нам никто не летает... Дорого... И от нас никто не летает... Собственно, тоже дорого...

- Нет, смотри. Здесь не совсем пусто. Вон сидит человек... Странно прикинутый человек...

- Действительно... Скажу глубже, я его знаю.

- А кто это?

- Его зовут Драйв.

- И кто ж он такой?

- Он волшебник...

- То есть?

- Ты всё равно не поймёшь.

- Здесь что, меня совсем за дуру держат?

- Нет... Просто я не смогу объяснить. Я и сам многого толком не понимаю... Кое-что умом осознаю, кое-что вспоминаю...

Сказание про мастера и волшебника.

Случилось это в давние-предавние времена. Когда обдолбанная страна ещё не знала, что кем-то обманута она. Совсем не великую, а так, обычную, даже несколько маленькую пустыню пересекла группа людей под предводительством мастера. Мастер сущности не засветил, посему ничем от окружающих не отличался. Группа людей, включая мастера, состояла из шести человек. Мастера звали Б.З. На берегу совсем не бесконечного, а так - среднего, даже несколько маленького моря, группа увидела человека. Человек сидел с закрытыми глазами и читал закрытую же книгу. Делал он это вслух. Почему все пришли к выводу, что он именно читает? А потому, что произносимое совпадало с содержанием известной книги: "Мир как воля и представление ". Туристы приблизились. Человек открыл глаза.

- Здравствуйте, долгожданные.

- Здравствуй, человек.

- Остановитесь вы вон там. Простоите неделю, а после уйдёте туда.

- У нас имеются смутно похожие планы, но конкретно ещё ничего не известно.

- Меня зовут Драйв. Я волшебник, и к тому же я голоден. Вас зовут Б.З. Вы распорядитесь меня накормить. Если честно, есть дело. Ближе к утру я вас покину.

- Хорошо. Пусть будет так.

- Возьмите - вот...

Человек по имени Драйв протянул мастеру пакет с белым порошком.

- Положите это в котёл с питьём и вскипятите. После пейте. Каждый по стакану. Я выпью вместе с вами. Затем и поговорим.

Б.З. взял пакет. Попросил, чтоб соорудили костёр, приготовили ужин. Сам же отправился к колодцу за пресной водой для приготовления «чая»...

Вечер...

Ночер...

Пять человек валяют ваньку посредине полянки. Кого-то достали фиолетовые обезьянки. Кто-то видит грозно эмблемированные танки. Кто-то - акварельные машинки с квадратными колёсами. Кто-то заваливает окружающих глупыми вопросами...

Костёр...

Друг против друга сидят мастер и волшебник. Они общаются. Глаза обоих закрыты. Посторонний наблюдатель каких либо движений со стороны обоих не улавливает...

- Меня зовут Wanderer 37-й.

- Меня зовут Завхоз.

- Тебя ищет Отражённый...

- Передай ему, что с меня довольно. Я больше не хочу его видеть. Пусть едет со своими предложениями к Едрене Фене. Дорога завязана на узел. Бесформенный Зверь в курсе.

- По твоей милости Бесформенный Зверь пьёт чай с Демоном Максвелла и имеет в виду как мастеров, так и Wanderer-ов.

- А мне что с того? Они свободны делать то, что считают нужным.

- Ты изменил принципам?

- Это ещё почему?

- А как же эпизодозное исправление всего и вся?

- При чём здесь эта парочка?

- Они - орудия.

- С некоторых пор в трансцендентальной реальности предпочитаю действовать голыми руками.

- Но-но! Это прерогатива Wanderer-ов. Ты же - мастер. У тебя в руках должен быть ирреальный инструмент. Вспомни условия договора. У нас инструменты реальные, у вас ирреальные. Не наоборот и не по-другому.

- Вон там… Посмотри на них... растут без всяких инструментов. У меня получается.

- Это самообман. Тебе просто кажется. Выше головы прыгнуть нельзя... Максимум, чего ты добьёшься - появится ещё одна банда наёмных убийц, либо компания самоубийц.

- Боюсь, что ты недооцениваешь мои способности.

- Брось. Ты же не антиугольник, чтоб ваять голыми руками. Да и цели у тебя другие. Да и...

- Оставь, Wanderer. Это моё дело. Ты сказал всё. Теперь иди.

- Я ещё не сказал всё. Это только первая часть разговора. Не хочешь видеть отражённого - твоё дело... Смотри, мастер. Суперангелов найдёт тебя сам. Будет хуже.

- Хуже уже не будет.

- Как знаешь... В целом, это действительно не моё дело. Теперь - вторая часть разговора. Она касается непосредственно вашей пятёрки... Анжелика советовала оставить их в покое.

- Ты видишь Анжелику?

- Нет, знаешь. Телеграммами обмениваюсь.

- Где она?

- Это не важно.

- Для меня это важно.

- А для тебя это невозможно...

- Ты всё расскажешь?

- Нет.

- Хорошо. Что про эту пятёрку?

- Скажи им: прощайте.

- Не могу. Они мне верят.

- Будет поздно...

- А что случится?

- Одного из них убьют. Один умрёт сам. Ещё один покончит с собой. Один тебя возненавидит.

- Да что ты говоришь. Серьёзно!?… Ну-ну. А что будет с последним?

- В смысле?

- Ты предрекаешь судьбы четверых.

- А пятый ты.

- Но нас же шестеро.

- Ты ошибаешься. Вас пятеро...

- Шестеро!

- Ты же знаешь... Поведение мастера, как и его реального прототипа, непредсказуемо.

- Не понял.

- Ты всё понял, только горбатого лепишь...

- Допустим... Ну, и что будет, если я скажу: "Прощайте"? Я их больше никогда не увижу?

- Я этого не говорил... Ты будешь регулярно приезжать на похороны. Все три раза.

- А что будет с четвёртым?

- Четвёртый объявит на тебя охоту и вскоре добьётся успеха. Четвёртого зовут...

- Стоп!... Стоп. Имён не называть... Достаточно...

- Я знал, что ты меня остановишь. Да, приятель. Случай выше средней тяжести. Ты по-прежнему в форме...

- Проваливай.

- До свидания...